Scritto sulla sabbia


iò che è bello , ciò che incanta,

solo soffio, tremito sia;

ciò che affascina e delizia grazia senza termine sia:

nube, fiore, bolla aerea, fuoco fatuo, riso di bimbo,

sguardo di donna allo specchio

e altre cose varie e mirabili che,

svelate, passano via nello spazio d’un istante,

lieve brezza, soffio di vento: e noi, tristi, lo sappiamo.

Ciò che dura, ciò che è eterno

non è a noi ugualmente caro:

dura gemma, freddo fuoco, grevi lampi d’aurei lingotti –

e le stelle innumerabili, alte e ostili, non somigliano

a noi erranti, non raggiungono

gli abissi fondi delle anime.

Forse l’intima bellezza (così degna che l’amiamo)

E’ votata alla rovina: le sta prossima la morte;

così, i toni della musica

che, sbocciati, già si involano

via scompaiono: sono un soffio,


sono un flusso, sono una caccia,

e in un triste muto alito

se neanche per un palpito

si trattengono, si domano; ogni nota, appena emessa,

già sparisce e fugge via.

Così il cuore a ciò che svola

e via scorre, a ciò che vive,

è fraterno e sottomesso, non a ciò che fermo sta.

Presto annoia ciò che dura, pietra, firmamento e gemma;

a un eterno andare spingono

Noi – alito di anime,

come bolle di sapone,

sposi al tempo, che non durano, cui la stilla sulla rosa,

cui il danzare d’un uccello o il morire d’una nuvola

trasvolante, o il bagliore della neve,

o arcobaleno, o farfalla già fuggita,

o la gioia d’un sorriso

che passando non ci sfiora

già significa la festa – o sgomento. Si, amiamo

chi ci è simile, e lo sappiamo:

il vento scrive sulla sabbia.


.
Scritto da Hermann Hesse
Sussurrato daLuli

Biografia ed opere di Hermann Hesse

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